Mardi, 18h10, l’heure de la soupe. Le même bol bleu, le même parfum—la même chaise, le même pain. Finalement à court de bouillon, il se rend au magasin habituel, mais n’en trouve pas dans les rayons. Depuis ce jour, on dit qu’une âme en peine hante ces couloirs, désespérée—le mardi soir.