Quelque part au milieu des flots, un banc de pierre trône—un couple y est assis, côte à côte, dos à dos. Leurs conversations se perdent dans le vent et leurs larmes coulent au fond de l’eau. Ce banc est un bon thérapeute et le couple repart, main dans la main lorsque tombe le soir.

Un bateau quitte le port—une femme, un enfant, deux personnes à bord. L’enfant sourit, joue avec le bastingage malgré les remontrances de sa mère. — “L’eau c’est dangereux, tu sais ? Si tu tombes, tu te noies.” L’enfant se calme et s’assoit—à côté de lui une urne, un mot, Papa.

Deux femmes se baladent seules sur la rive ce matin. Elles se tiennent côte à côte, marchent du même pas. Leurs mains se touchent presque, la brise effleure leur peau. Elles s’arrêtent un instant sous les cerisiers en fleur et la plus petite s’agenouille—un mot, un baiser, des larmes de joie.

Le lac, les montagnes, un oiseau fait le beau et bat les vagues du bout des ailes. Plein de gens passent, les téléphones flashent, mais nul ne le remarque—le paysage lui vole la vedette.