Son âme restait piégée sur Terre. Pas à cause de ses regrets, mais ceux de quelqu’un d’autre.

Une femme vêtue de blanc est assise à une table, un stylo à la main. Souriante, concentrée, elle remplit page après page d’un petit carnet usé. Ces notes sont des plus précieuses, le compte-rendu d’une expérience unique sobrement intitulé : “Journal intime – Ma vie en Arctique”.

Debout sur ce pont tous les soirs, elle attendait que le soleil se couche, puis disparaissait à son tour. Parfois, des passants s’arrêtaient—avait-elle besoin d’aide ? Par un poli sourire muet, toujours, elle déclinait. Ils s’en allaient alors et elle demeurait seule, à regarder les voitures passer.

La nuit est froide lorsqu’elles quittent le bar. Elles se connaissaient peu et maintenant beaucoup mieux. Le hasard les a mises à côté, alors rien que les deux elles n’ont fait que parler. L’une s’écarte du groupe, il est l’heure de rentrer—dans les bras l’une de l’autre, elles espèrent se revoir.

Mardi, 18h10, l’heure de la soupe. Le même bol bleu, le même parfum—la même chaise, le même pain. Finalement à court de bouillon, il se rend au magasin habituel, mais n’en trouve pas dans les rayons. Depuis ce jour, on dit qu’une âme en peine hante ces couloirs, désespérée—le mardi soir.